France, mère des arts, des armes, et des lois

France, mère des arts, des armes, et des lois,
Tu m'as nourri long temps du lait de ta mamelle :
Ores, comme un agneau qui sa nourrisse appelle,
Je remplis de ton nom les antres et les bois.

Si tu m'as pour enfant avoué quelquefois,
Que ne me répons-tu maintenant, ô cruelle ?
France, France, répons à ma triste querelle :
Mais nul, sinon Écho, ne répond à ma voix.

Entre les loups cruels j'erre parmi la plaine. 
Je sens venir l'hiver, de qui la froide haleine
D'une tremblante horreur fait hérisser ma peau.

Las tes autres agneaux n'ont faute de pasture. 
Ils ne craignent le loup, le vent, ni la froidure :
Si ne suis je pourtant le pire du troupeau.

Joachim du Bellay

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